Par Patrice Mora
Lisez-le maintenant
La pénombre règne ici bas, rien ne filtre. La lumière de ma lampe diminue tout aussi sûrement qu'elle consomme l'air qu'il me reste à respirer ! Ma lente agonie reste mon seul espoir de libération, car je l'entends, il vient, pour moi ! IÄ ! IÄ ! Ces deux syllabes prennent maintenant tout leur sens ! Elles reviennent encore et encore, bourdonnant dans ma tête, torturant mon esprit, suppliciant mon âme. Avant que ma volonté ne m'abandonne à jamais, je me dois d'avertir le prochain, de laisser une trace, un avertissement, La chance que nous n'avons pas eut.

Country House. Lisez-le maintenant
La ville rongeait la campagne comme un chancre. Ici, les bulldozers retournaient le sol meuble ; là, un lotissement de pavillons à peine achevé, aux vitres marquées par des serpents de céruse, attendait les locataires. La fièvre du béton s'était emparée de l'Irlande. "Que peut-on y faire, d'ailleurs ? ", songea Peter Chatfield.

par Yog Sothoth
L'Ombre du Passé
Le vent était glacial en ce ténébreux début d'après-midi...la Mort et son cortège d'âmes damnées se prélassaient funestement dans les esprits exsangues de ces personnes surplombant une profonde fosse. Sous leurs légers vêtements de charbon palpitaient au ralenti la rassurante Vie, alors que le contenu de l'énorme boite qui arrivait, portée par quatres hommes aux regards flegmatiques et aux teints livides, était aussi dénuée de l'essence pulsionnelle qu'un cadavre de rat. La pluie commençait à tomber sous les traits d'un crachin doux et délicat, le début d'une purification symbolique...